逆天改命：逆命书

，不知供的什么神，香火早断了，门板缺了一块，窗棂烂了一半，风一吹吱呀吱呀响。。，摸索着生了堆火，又从角落里翻出半块硬邦邦的饼子，递过去。“吃吧。”，没吃，攥在手里。，盯着火苗，一动不动。，坐在他对面，拿根棍子拨弄火堆。，照在他灰白的眼珠上，却映不出一点光。
“孩子，”过了很久，瞎眼张开口了，“想哭就哭。”

陈念摇摇头。

“不想哭。”

瞎眼张叹了口气。

“不想哭，比想哭更难受。”

陈念低下头，看着手里的饼子。

饼子硬邦邦的，上头沾着灰，跟**的手一样粗糙。

他想起小时候，**也常这样递饼子给他，说：“念儿，吃，吃饱了长大个，长大了就不受欺负了。”

他现在长大了。

十五了。

可他还是受欺负。

**不在了。

没人再递饼子给他了。

他把饼子攥得更紧，饼渣子从指缝里掉出来，落在火堆边。

“张爷爷，”他忽然开口，“周家……为啥要烧我家？”

瞎眼张的手顿了顿。

半晌，他说：“孩子，有些事，知道了不如不知道。”

“我想知道。”

瞎眼张沉默了一会儿，慢慢说：“周家那个堂叔，是仙人。仙人能看出地下有没有灵脉。你家那块地，底下有。”

“灵脉是啥？”

“是仙人修炼用的东西。一条灵脉，能让一个家族飞黄腾达。”瞎眼张叹了口气，“你家那块地，底下有灵脉的事，不知怎么就传出去了。周家想要，你爹不给。他们说，你爹是敬酒不吃吃罚酒。”

陈念不说话了。

他看着火，火映在他眼里，一跳一跳的。

“仙人……”他喃喃道，“仙人就能烧人家房子？就能**？”

瞎眼张没吭声。

“张爷爷，”陈念抬起头，“仙人，是不是啥都能干？”

“是。”瞎眼张的声音很轻，“对凡人来说，仙人就是天。”

“那……”陈念的声音忽然大了起来，“天就能不讲理？天就能随便欺负人？”

瞎眼张沉默了很久。

火堆里噼啪响了一声，溅起几点火星。

“孩子，”他说，“你记住，天是不讲理的。可人，得讲理。”

陈念低下头。

他又想起**那句话——

“做人，得对得起自个儿的锤子。”

**的锤子，现在还在那堆废墟里埋着吧。

烧坏了没有？

他不知道。

他只知道，从今往后，再没人举着那把锤子，一下一下砸铁了。

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夜深了。

火快灭了。

瞎眼张靠在墙上，像是睡着了。

陈念还坐着。

他从怀里掏出那本书。

就着最后一点火光，他翻开书。

还是空白的。

一页一页翻过去，一个字都没有。

可他翻到某一页的时候，忽然停住了。

那页纸上，隐隐约约有字。

很淡，像是用水写的，干了，又像是没干。

他把书凑近火光，眯着眼看。

凡尘如孽，何以为家？

此身所在，即是吾乡。

还是这两行。

陈念盯着这两行字，看了很久。

“此身所在，即是吾乡……”

他喃喃念着，忽然觉得心口有点热。

那种热，不是火烤的热，是从里头往外头涌的热，像是有啥东西在他身体里动。

他把书贴在胸口，闭上眼。

那热越来越厉害，从心口往外蔓延，流到四肢，流到全身，流得他浑身暖洋洋的，外头的冷风都感觉不到了。

他不知道这是什么。

他只知道，抱着这本书，他好像不那么难受了。

就像……就像**还在身边似的。

他就这么抱着书，靠在墙上，迷迷糊糊睡着了。

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第二天早上，他是被冻醒的。

火早就灭了，冷风从破门板里灌进来，冻得他直打哆嗦。

他睁开眼，看见瞎眼张已经起来了，正蹲在角落里摸索着收拾东西。

“张爷爷？”

“醒了？”瞎眼张头也不回，“过来，帮爷爷收拾收拾。”

陈念走过去，看见瞎眼张正把几件***往一个布袋里塞。

“咱要去哪儿？”

“离开这儿。”

陈念愣了一下。

“离开？”

“对。”瞎眼张把布袋口系上，拄着竹竿站起来，“这地方，不能待了。周家知道你活着，不会放过你。”

陈念沉默了。

他想起周宝财那双眼睛，想起那群家丁手里的棍棒。

“可是……”他忽然说，“我爹还在那儿。”

瞎眼张的手顿了顿。

“孩子，你爹已经没了。”

“我知道。”陈念低着头，“可我想回去看看。看看那把锤子。看看那个铃铛。”

瞎眼张叹了口气。

“去吧。快去快回。”

陈念点点头，转身往外走。

走到门口，他忽然停下。

“张爷爷，”他回过头，“你为啥要帮我？”

瞎眼张沉默了一会儿。

“你爷爷当年，也帮过我。”

“我爷爷？”陈念愣了，“我爷爷早就不在了，我都没见过。”

“你见过。”瞎眼张说，“他一直都在。”

陈念听不懂这话。

可瞎眼张不再说了，摆摆手：“去吧。”

陈念转身出了门。

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铁匠铺已经变成一堆焦黑的废墟。

雪盖在上头，黑一块白一块，像是被火烧过的地皮。

陈念站在废墟前，站了很久。

然后他走进去，蹲下来，用手扒那堆焦木。

雪水浸透了的木头，冰凉冰凉的，一扒就是一手的黑灰。

他扒了很久，手指头冻得通红，指甲缝里塞满了黑灰。

终于，他摸到了。

那把锤子。

烧黑了，锤柄烧掉了一半，可锤头还在，还是沉甸甸的。

他又摸。

摸到了那个铃铛。

铃铛被火烤黑了，可没变形，拿起来一晃，还当啷当啷响。

他把锤子和铃铛抱在怀里，蹲在那儿，半天没动。

雪又下起来了。

一片一片落在他身上，落在那把锤子上，落在那只铃铛上。

他忽然想起小时候，**抱着他，拿那把锤子敲铃铛给他听。

当啷，当啷。

**说：“念儿，等爹老了，这把锤子就传给你。”

他现在拿到这把锤子了。

可**不在了。

他把锤子和铃铛揣进怀里，站起来，最后看了一眼那片废墟。

废墟上，那根歪脖子烟囱还立着，烧得焦黑，可没倒。

他盯着那根烟囱，盯了很久。

然后他转过身，一步一步往西走。

走了几步，他忽然停下。

周家。

他往东边看了一眼。

周家大院的楼阁，在雪里隐隐约约看得见。

红墙青瓦，气派得很。

他盯着那边，眼睛一动不动。

雪落在脸上，化了，顺着脸颊往下流。

分不清是雪水，还是别的什么。

“周家……”

他喃喃了一声。

然后他转过身，走了。

雪越下越大。

他的脚印，深一脚浅一脚，一直延伸到西边的破庙。

那把锤子，在他怀里，沉甸甸的。

那本书，也在他怀里，贴着心口，又凉又热。

书上，好像又多了几行字。

可他没顾上看。

他只是走。

一步一步，往西走。

往那个不知道什么地方的地方走。

往那个看不见的前方走。