精彩试读
：塞纳河畔的面包先生塞纳河的晚风，带着水汽与浪漫的气息，拂过“Le Céleste”餐厅光可鉴人的玻璃幕墙。
门内，是另一个世界——水晶灯流转着璀璨的光屑，空气里弥漫着鹅肝、松露与昂贵香槟的馥郁，衣香鬓影间，低语与轻笑被悠扬的小提琴声温柔包裹。
林晚端着沉甸甸的银质托盘，上面是一客刚出炉的焗蜗牛，蒜香与黄油的气息热烈地蒸腾。
她脚步稳当地穿梭在铺着洁白桌布与精致餐具的餐桌之间，腰背挺首，脸上维持着无懈可击的、经过严格训练的微笑。
只有她自己知道，小腿因长时间站立而泛着酸胀，脚踝在高跟鞋里发出无声的**。
她的目光，如同被无形的线牵引，再次落向那个临窗的最佳位置。
正对埃菲尔铁塔，夜幕下，铁塔准时披上整点闪烁的流光溢彩，是无数人梦寐以求的景观。
那个男人又在那里。
八点整，分秒不差。
依旧是一身剪裁极致、质感上乘的深色西装，衬得他肩宽腰窄。
独自一人，占据着这间需要提前数月预订的位子，面前却只放着一个餐厅免费提供的面包篮，里面躺着几枚可怜的法棍切片，以及一杯清澈见底的白水。
“嘿，看我们的‘面包王子’，”同事皮埃尔端着空酒杯与她擦肩，用流利的中文低声嗤笑，“他是不是以为只要坐得够久，铁塔会掉进他的水杯里？”
林晚牵了牵嘴角，没有回应。
她习惯了这种议论。
在“Le Céleste”半年，挥金如土的客人见过太多，但像这样连续大半个月，只凭面包和白水“消费”顶级景观的，独此一人。
起初，她也以为这是某种怪癖。
首到三天前，她为他续水时，他抬手示意不用，手腕从熨帖的袖口露出，以及那块样式古旧、甚至有些笨重的金属表。
林晚对表不算精通，但她有个嗜表如命的表哥。
那块表……她心头莫名一跳，其古朴厚重的质感，与她记忆中表哥那本珍宝般的古董拍卖图册上的某款惊人相似。
那晚回到租住的、狭小得能听见邻居咳嗽的阁楼，她借着微弱的路灯光，在旧电脑上疯狂搜索。
终于，在一个专业腕表论坛的角落，找到了几乎一模一样的图片。
下面一行小字，标注着参考预估价：约3,000,000欧元。
三百万欧元。
一块表。
她盯着屏幕上冷冰冰的数字，又想起餐厅里那个安静啃着面包、喝着白水的男人，一股寒意顺着脊椎悄然爬升。
荒谬感与一种难以言喻的警惕交织在一起。
从此，她再看向那个窗边的身影时，目光里便掺入了复杂的审慎。
她收敛心神，为客人送上焗蜗牛，耐心解释着食材与做法。
然而，一股如有实质的视线始终钉在她背上，来自那个角落。
不同于往常的忽略或远观，今天，他在看她。
那目光沉静、锐利，带着冰冷的穿透力，剥开餐厅里暖昧的氛围与喧嚣，精准地锁定她。
林晚感到后背的肌肤微微发紧，一种被顶级掠食者在暗处无声锁定的本能恐惧，让她险些失手滑落托盘。
她强作镇定，完成服务，转身想逃回备餐区的安全地带。
“服务员。”
清冷低沉的男声，不高，却像一把薄而利的刀，瞬间切开了周遭所有的杂音，清晰地传入她耳中。
是纯正的法语，带着一种冷感的优雅。
林晚脚步一顿，心脏莫名漏跳一拍。
她转身，脸上重新堆起职业微笑，走向那个仿佛散发着无形力场的座位。
越靠近，压迫感越强。
他确实生得极好，是那种带有攻击性的英俊，眉眼深邃，鼻梁高挺，薄唇紧抿成一条冷硬的线。
只是周身散发的气息太过疏离，像终年不化的雪山。
“先生，有什么可以帮您？”
她微微躬身，用法语询问，声音放得轻柔，掩饰着内心的波澜。
男人没有立刻回答。
他那双墨黑的眸子，像最精密的扫描仪，缓慢地、毫无遗漏地扫过她。
从梳理得一丝不苟的盘发，光洁的额头，微微颤动的睫毛，挺翘的鼻尖，最后，停留在她因紧张而轻抿的、失了血色的唇上。
那不是在看待服务的对象，更像是在评估一件……等了许久的藏品。
林晚感到自己的心跳在胸腔里失控地加速。
“你，”他终于开口，声线平稳得没有一丝起伏，“***人？”
林晚一怔，点头：“是的，先生。”
他切换成了中文，字正腔圆，甚至带着点冷硬的京片子味道：“在这里打工？”
“……是。”
“学生？”
“嗯，留学生。”
一问一答，机械而僵硬。
林晚垂在身侧的手悄悄蜷缩，指甲陷入掌心。
她不明白这审问般的对话意义何在。
男人身体向后，靠进柔软的椅背，双手交叠置于腿上，一个完全掌控局面的姿态。
他看着她，眼神里没有任何温度，只有一种近乎残酷的平静。
“我叫陆廷。”
他报上名字，然后，用一种如同谈论窗外天气般随意的口吻，抛出了一枚足以将她整个世界炸得粉碎的重磅**——“来当我妻子，合约期一年。
月薪，一百万。”
他顿了顿，补充道，“***。”
门内，是另一个世界——水晶灯流转着璀璨的光屑，空气里弥漫着鹅肝、松露与昂贵香槟的馥郁，衣香鬓影间，低语与轻笑被悠扬的小提琴声温柔包裹。
林晚端着沉甸甸的银质托盘，上面是一客刚出炉的焗蜗牛，蒜香与黄油的气息热烈地蒸腾。
她脚步稳当地穿梭在铺着洁白桌布与精致餐具的餐桌之间，腰背挺首，脸上维持着无懈可击的、经过严格训练的微笑。
只有她自己知道，小腿因长时间站立而泛着酸胀，脚踝在高跟鞋里发出无声的**。
她的目光，如同被无形的线牵引，再次落向那个临窗的最佳位置。
正对埃菲尔铁塔，夜幕下，铁塔准时披上整点闪烁的流光溢彩，是无数人梦寐以求的景观。
那个男人又在那里。
八点整，分秒不差。
依旧是一身剪裁极致、质感上乘的深色西装，衬得他肩宽腰窄。
独自一人，占据着这间需要提前数月预订的位子，面前却只放着一个餐厅免费提供的面包篮，里面躺着几枚可怜的法棍切片，以及一杯清澈见底的白水。
“嘿，看我们的‘面包王子’，”同事皮埃尔端着空酒杯与她擦肩，用流利的中文低声嗤笑，“他是不是以为只要坐得够久，铁塔会掉进他的水杯里？”
林晚牵了牵嘴角，没有回应。
她习惯了这种议论。
在“Le Céleste”半年，挥金如土的客人见过太多，但像这样连续大半个月，只凭面包和白水“消费”顶级景观的，独此一人。
起初，她也以为这是某种怪癖。
首到三天前，她为他续水时，他抬手示意不用，手腕从熨帖的袖口露出，以及那块样式古旧、甚至有些笨重的金属表。
林晚对表不算精通，但她有个嗜表如命的表哥。
那块表……她心头莫名一跳，其古朴厚重的质感，与她记忆中表哥那本珍宝般的古董拍卖图册上的某款惊人相似。
那晚回到租住的、狭小得能听见邻居咳嗽的阁楼，她借着微弱的路灯光，在旧电脑上疯狂搜索。
终于，在一个专业腕表论坛的角落，找到了几乎一模一样的图片。
下面一行小字，标注着参考预估价：约3,000,000欧元。
三百万欧元。
一块表。
她盯着屏幕上冷冰冰的数字，又想起餐厅里那个安静啃着面包、喝着白水的男人，一股寒意顺着脊椎悄然爬升。
荒谬感与一种难以言喻的警惕交织在一起。
从此，她再看向那个窗边的身影时，目光里便掺入了复杂的审慎。
她收敛心神，为客人送上焗蜗牛，耐心解释着食材与做法。
然而，一股如有实质的视线始终钉在她背上，来自那个角落。
不同于往常的忽略或远观，今天，他在看她。
那目光沉静、锐利，带着冰冷的穿透力，剥开餐厅里暖昧的氛围与喧嚣，精准地锁定她。
林晚感到后背的肌肤微微发紧，一种被顶级掠食者在暗处无声锁定的本能恐惧，让她险些失手滑落托盘。
她强作镇定，完成服务，转身想逃回备餐区的安全地带。
“服务员。”
清冷低沉的男声，不高，却像一把薄而利的刀，瞬间切开了周遭所有的杂音，清晰地传入她耳中。
是纯正的法语，带着一种冷感的优雅。
林晚脚步一顿，心脏莫名漏跳一拍。
她转身，脸上重新堆起职业微笑，走向那个仿佛散发着无形力场的座位。
越靠近，压迫感越强。
他确实生得极好，是那种带有攻击性的英俊，眉眼深邃，鼻梁高挺，薄唇紧抿成一条冷硬的线。
只是周身散发的气息太过疏离，像终年不化的雪山。
“先生，有什么可以帮您？”
她微微躬身，用法语询问，声音放得轻柔，掩饰着内心的波澜。
男人没有立刻回答。
他那双墨黑的眸子，像最精密的扫描仪，缓慢地、毫无遗漏地扫过她。
从梳理得一丝不苟的盘发，光洁的额头，微微颤动的睫毛，挺翘的鼻尖，最后，停留在她因紧张而轻抿的、失了血色的唇上。
那不是在看待服务的对象，更像是在评估一件……等了许久的藏品。
林晚感到自己的心跳在胸腔里失控地加速。
“你，”他终于开口，声线平稳得没有一丝起伏，“***人？”
林晚一怔，点头：“是的，先生。”
他切换成了中文，字正腔圆，甚至带着点冷硬的京片子味道：“在这里打工？”
“……是。”
“学生？”
“嗯，留学生。”
一问一答，机械而僵硬。
林晚垂在身侧的手悄悄蜷缩，指甲陷入掌心。
她不明白这审问般的对话意义何在。
男人身体向后，靠进柔软的椅背，双手交叠置于腿上，一个完全掌控局面的姿态。
他看着她，眼神里没有任何温度，只有一种近乎残酷的平静。
“我叫陆廷。”
他报上名字，然后，用一种如同谈论窗外天气般随意的口吻，抛出了一枚足以将她整个世界炸得粉碎的重磅**——“来当我妻子，合约期一年。
月薪，一百万。”
他顿了顿，补充道，“***。”
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